Накрапывал дождь. На небе висели тучи. Дул прохладный ветер. Мы с Пашкой шагали по мокрому асфальту и наконец подошли к нужному подъезду. На лавочке сидела бабка в черном платке. У нее было мрачное морщинистое лицо с черными кругами под недобрыми глазами.
- Здравствуйте! – уважительно сказал Пашка. Бабка встрепенулась, окинула нас неодобрительным взглядом и просипела «Здрссс».
Пашка открыл дверь подъезда и тут бабка вдруг сказала скрипучим голосом:
- Молодой человек… – ее голос напоминал несмазанную ржавую дверь. – Из какой вы квартиры?
- Я? – растерялся Пашка. – Я из семьдесят третьей, на пятом этаже. Я снимаю ее.
Бабка медленно наклонила голову, дав понять что услышала. Мы зашли в подъезд пятиэтажки. Нужно было идти пешком, так как лифта здесь не было.
- Как тут соседи, Паш? – спросил я. – Дружелюбные?
- Да ты знаешь, Толян, я не в курсе. – Пашка почесал затылок. – Я знакомств не завожу, хату то снимаю всего три месяца. Дыра еще та, и район на окраине, но хотя бы дешево. Да и все равно через пару недель съезжаю.
Мы поднялись на последний пятый этаж. Подъезд был темный и грязный, с исписанными стенами и серым потолком. На замызганном полу валялся мусор, воняло какой-то дрянью.
…
